...Аккуратно вывела многоточие, прочертив каждый кружочек бледного цвета ручкой. Ты любишь начинать все с многоточия, не веря в изначальность и конечность чего-либо... Все слишком бесконечно. И в твоем сознании эта бесконечность превратилась в многоточие. А почему именно оно? Разве три точки так много? И всегда только три точки. Их совокупность создает MHOГОточие. А за его пределами что? Получается, что все имеет постоянство (как количество точек). Ограниченное постоянство. И бесконечность не так уж бесконечна. Абсурд. Или закономерность...
Ты зачеркнула многоточие, превратила умозрительный образ Бесконечности в черную дыру. Неужели все так просто?
Ты вздохнула. Подняла взгляд.
Твоя любовь тоже была многоточием. Но ее зачеркнули нервные штрихи общественной морали.
Ты полюбила. Впервые. Его. Разве важно, что у него лучики морщин исходят от солнечных, сияющих, еще ярко голубых глаз? Разве важно, что седые волоски на висках? Разве важно число лет? Подумаешь, 43. Его же тоже можно зачеркнуть. Хотя бы мысленно.
Ты улыбнулась. Он для тебя просто есть. Есть его тихий, прокуренный голос. Его вечерние беседы за кофе. Есть эти лучики морщин. Есть драгоценные «зимние» дорожки на висках. Ты же любишь родителей, которым столько цифр в паспорте. Тебе 18. Ну и что? Ты эти годы зачеркнула. Тебе всего 14 недель. Как и ему. Как и вашим чувствам. 14 недель. Как у Земфиры альбом «14 недель тишины». Но эта тишина бесконечна. Она бесконечнее многоточия. Она тише паузы между вздохами...
Мама сказала, что надо поставить точку. А ты упрямо ставишь многоточие. Потому что за многоточием Вечность, большая, чем предрассудки и точки - за Чувствами. За твоими Чувствами... За ними вселенское многоточие... Ты снова его выводишь. Упрямо пишешь: "..."...